secuencia

qué día es?

repite repite repite

la canción.

pero él no puede contestarlo.

las señas y miradas no alcanzan.

ella no sabe responder.

qué, cómo, cuándo.

fácil se pierden en perfumes

hasta no entender ni el sol.

ellas amaban

las toneladas de preguntas,

ellos odiaban

no besar la respuesta correcta.

necesidades

A veces pienso que me faltan segundos, también centímetros. Otras recuerdo que para despeinarme sólo hace falta la boca del viento. Si me levanto a tiempo, siento que una capa más de esmalte va a estar mejor y que si me paro sobre el banquito vas a mirarme. Ayer ella me dijo que necesitaba un abrazo y se lo dí. Después lloró mientras terminaba la novela y tiró mi cuaderno por la ventana. Ahora no me faltan segundos, me faltan horas-años. De sueños y de momentos palpables. ¿Qué quisiste decir con eso? Que con la derecha o con la izquierda voy a concretar eso de lo que hablamos. Sigo sin entender. Pero si yo entiendo menos, che. Algo me falta o tal vez me sobra. Sólo quiero fijarme en el vaso sin que me importe lo de adentro.

mal de alturas

es que mis oídos no son lo suficientemente profundos
y temo de puntas de pie.

Rincón

hablame inocencia
cantame sabor
sobre estas horas breves
que se me cierran
los ojos.

http://fliamardelplata.blogspot.com/

Viaje

la mirada sobre la cara transparente
empañada de incertidumbre
si es día o si es noche
cuando las luces celestes del despertar
se mezclan con la naranja artificial
y son sombras indelebles
que no me dejan distinguir
si el instante lo sueño hoy
o lo vivo mañana

Leo poemas al azar,
leo casi sin pensar en lo que leo.
Cuando me encuentro un verso triste,
siento en el alma como una caricia.
No es que me alivie la tristeza ajena;
es que me siento menos solo.

"Leo poemas" de Ángel González en Nada grave (2008).

empacho

yo soy el efecto especial
me dijiste
ahora voy a abrazarte
porque te sabés completa
la canción de massacre
y también descubriste que
una lapicera puede hacer equilibrio
en mi labio superior
y ay, cómo me molesta
este verano
que no empieza
pero vos tan dorado
hasta en invierno
que me empacho
todo el año
de sol-

Yacente - Mario Benedetti

Esta fragilidad de la cordura

este no saber cuándo dónde cómo

este arrabal del goce

estas ganas de no tener más ganas

este recuerdo que se rompe o no

este aplazado santiamén

esta alma en un hilo

son gradaciones torpes pero reales

de la vida yacente

y a estas alturas reflexiva.

foto

y al final
nos sentamos en un banco
cerca de la feria hippie
sin intenciones
de ser un espectáculo
para las señoras con tacos
o para los pelados
de la pasarela

queremos respuestas
y tal vez
despejando las ramas
las podamos
encontrar

.